La pluie.
La pluie crépite sur les toits,
Le ciel est noir et coléreux,
Et je regarde à travers mes doigts,
Contre la vitre d’abord ancieux,
Une rigole à travers le verger,
Mouiller l’herbe verte,
Et creuser un sillon léger,
A travers le jardin et qui me berce.
Claire.
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